L’île

Je me retrouve sur cette plage perdue au milieu d’une nuit agitée, sommeil perturbé par une soirée arrosée de trop d’alcool et assommé d’antidouleurs douteusement passés date.

Cette plage dont le sable de couleur rouille, noircie par endroits et dégageant une odeur de pourriture au relents improbables ne me dit rien qui vaille.
En survolant la zone de ce paradis de la puanteur, comme un esprit libre et tordu du monde des rêves, je réalise que cette plage fait le tour d’une île qui a la sombre allure d’une dent cariée vue d’en haut.

En son centre, une épaisse forêt d’arbres en acier inoxydable donnant de l’ombre à la terre, et des fruits en forme de forets, de fraises, de pointes de perceuses. D’étranges lianes de soie synthétique pendent un peu partout, tissant ainsi une toile, un piège d’où il serait bien impossible de s’extirper.

Au centre de cette forêt, un trou. Une grotte, une cavité. Au fond de cette cavité, une mare contenant un épais liquide visqueux, poisseux, dégeu! Du pus!

Je ne peux m’orienter. L’île est au milieu d’une mer qui n’en est pas une. Il n’y a pas non plus de points de repères, comme une simple ligne d’horizon, un soleil se couchant à l’ouest, une lune sortant de l’eau. Juste une sonnerie qui hurle dans ma tête.

Réveil, je t’en prie, viens à mon secours!

Les vapeurs se dissipent, mes paupières s’arrachent au sommeil nébuleux, mes sens tardent à revenir. J’ai dans la bouche un goût acre, une haleine pestilentielle. Et j’entend au loin le répondeur qui fait enfin cesser la sonnerie du téléphone…

« Monsieur Bertrand? C’est Joanie, l’assistante du Docteur Lee. C’est juste pour confirmer votre traitement de canal cet après-midi à quatorze heures… »

2 réflexions sur “L’île

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