Ça m’shake
jusqu’aux souvenirs pulpeux
avec des voix de game de balle.
Summer en cri d’hécatombe
écartelées
bloom ben raide dans une chambre nue.
Derrière lui la galerie, le sang
et ce petit théâtre de rats
sur un shag en feu.
Continentale Steppette se précipite à genoux
sur le pavé scratché or
après le silence, ramasser l’exil accroupi.
Son doigt sur l’horizon
masturbe la lune pour épater le coton,
pour éclater le taureau endormi.
Mon père entre deux rangs de fond d’bouteilles
décloisonne les jappements pornographiques sur un hood de char.
À tout rompre un chuchotement de chasseur nocturne
se fraye un chemin de fourrure
tandis qu’une horde d’enfants dans une ruelle d’Hochelag,
hurlent : Quelle heure est-il Monsieur le loup?
