Cadavre exquis d’un squelette dans l’placard

Ça m’shake

jusqu’aux souvenirs pulpeux

avec des voix de game de balle.

Summer en cri d’hécatombe

écartelées

bloom ben raide dans une chambre nue.

Derrière lui la galerie, le sang

et ce petit théâtre de rats

sur un shag en feu.

Continentale Steppette se précipite à genoux

sur le pavé scratché or

après le silence, ramasser l’exil accroupi.

Son doigt sur l’horizon

masturbe la lune pour épater le coton,

pour éclater le taureau endormi.

Mon père entre deux rangs de fond d’bouteilles

décloisonne les jappements pornographiques sur un hood de char.

À tout rompre un chuchotement de chasseur nocturne

se fraye un chemin de fourrure

tandis qu’une horde d’enfants dans une ruelle d’Hochelag,

hurlent : Quelle heure est-il Monsieur le loup?

116e thème

Thème :

Plantation de coton

Cotonaille

Photosynthèse jusqu’à l’horizon

Soyeuse et scintillante comme les étoiles du ciel

Mosaïque de provinces spirituelles

Démone douce

…

Champ de mines miné full pine.
Si je fais un seul pas, tout pète.
Et j’ai envie d’avancer.

J’vois pas pourquoi j’ferais pas tout sauter.
J’ai pas la force de continuer.
J’file un mauvais coton.

1619 – 1865

À cette époque

Les champs de coton du sud des États-Unis d’Amérique

C’était pas d’la ouate !

C’était d’la honte !

De tous les morts bafoués

Heureusement

Trois ont survécu

Gospel, blues et Jazz !

En leur nom

Ainsi qu’au nom de toutes les souffrances qui les ont mis au monde

À leur mémoire

Moi – athée – je dis

Dieu soit loué !

À perte de vue des boules blanches. Des petites, des plus grosses recouvrent la surface d’un champ. Pourtant on est ni en Louisiane, ni en Caroline du Sud. Et il n’y a aucun esclave ou quelque forçat avec des fers aux pieds en vue. Serait-ce une illusion ? Un effet des changements climatiques ?

Plantation de coton

Laboure-moi les oreilles avec ta langue pour que j’aie une bonne raison d’y planter des cotons-tiges.

Summertime

(Les jours sont longs.)

 

Tu comptes les coups de fouet

Les chiens jappent

Tu plies

 

Tu craches du coton

Et ils rient.

Histoire brève

La lune illumine le coton comme des moutons endormis. Le vent siffle tandis qu’il se précipite devant moi entre deux rangs en me tirant par la main. Il rit et s’exclame fièrement qu’un jour tout lui appartiendra, la grande maison, la plantation, les équipements, la tisserie, les huttes et les gens. Il fait de grands gestes pour illustrer ses plans d’avenir qui bénéficieront aux futurs enfants qu’il me fera après que je sois devenue sa femme. Il parle, il monologue, il soliloque. Il s’accroupit soudainement sur un amas duveteux et continue son verbiage lancinant en scrutant l’horizon. Je me penche en douceur derrière lui, ramasse une grosse pierre, et lui éclate le crâne. Je goûte enfin le silence et quitte cet endroit à tout jamais.

115e thème

Thème :

Plaster