Cadavre exquis d’un squelette dans l’placard

Ça m’shake

jusqu’aux souvenirs pulpeux

avec des voix de game de balle.

Summer en cri d’hécatombe

écartelées

bloom ben raide dans une chambre nue.

Derrière lui la galerie, le sang

et ce petit théâtre de rats

sur un shag en feu.

Continentale Steppette se précipite à genoux

sur le pavé scratché or

après le silence, ramasser l’exil accroupi.

Son doigt sur l’horizon

masturbe la lune pour épater le coton,

pour éclater le taureau endormi.

Mon père entre deux rangs de fond d’bouteilles

décloisonne les jappements pornographiques sur un hood de char.

À tout rompre un chuchotement de chasseur nocturne

se fraye un chemin de fourrure

tandis qu’une horde d’enfants dans une ruelle d’Hochelag,

hurlent : Quelle heure est-il Monsieur le loup?

Publicités

Laisser un commentaire

Entrez vos coordonnées ci-dessous ou cliquez sur une icône pour vous connecter:

Logo WordPress.com

Vous commentez à l'aide de votre compte WordPress.com. Déconnexion / Changer )

Image Twitter

Vous commentez à l'aide de votre compte Twitter. Déconnexion / Changer )

Photo Facebook

Vous commentez à l'aide de votre compte Facebook. Déconnexion / Changer )

Photo Google+

Vous commentez à l'aide de votre compte Google+. Déconnexion / Changer )

Connexion à %s